No era su futuro, pero si, su presente el que le preocupaba, se sentía constantemente vigilado y no era una vigilancia imaginada mas bien una amenaza real.

Aquél viernes que salieron con Maria y Ernesto, aún recordaba, como Olga se había disculpado, al poco tiempo de haber empezado el concierto de piano. Se excusó con un gesto tímido y refinado, aunque, sin ser consciente, miró a su marido al mismo tiempo que salía del palco….,Mario creyó oír un “clic” en su cabeza, o simplemente era qué el gesto de Olga, le trasmitía preocupación.

Se enfrascó en las magistrales notas que salian de los dedos del pianista. Al salir del ensimismamiento que le había sumido la música, miró de refilón su reloj, ¿ por qué tardaba tanto su mujer ?, ¿ se habrá sentído indispuesta ?. Sin mediar palabra con sus acompañantes…,Mario salió del palco.

Al girar en un recodo del pasillo, oyó un murmullo de voces, cada vez mas próximas. Sin saber, ni buscar el sentido a su reacción, se escondió tras unos largos y pesados cortinajes.

A pesar de la relativa proximidad de la pareja, sólo reconoció la figura de su esposa al lado de un joven. Unas frases sin sentido llegó a memorizar,”…siempre nieva en el Himalaya”, a lo que Olga, contestó, “no lo suficiente para una avalancha”. ¿Quién era aquel joven?…,¿ por qué estaba Olga con él ?, y sobre todo…¿ qué habían querído decir aquellas enigmáticas palabras?.

Su curiosidad era grande, pero no lo suficiente, como para desvelar su escondite…., salir entonces, era reconocer que estaba espiando a su esposa. La pareja se alejó, momento que aprovecho Mario para regresar a su asiento en el palco.

El regreso de Olga fue casi inmediato, le sonrió y terminaron de oír el concierto sin comentar nada. Ya en su hogar, y en la intimidad del lecho, Mario pregunto por la identidad del joven .

– ¡¡ Oooh amor…era un joven que preguntaba por la actuación de un grupo, que proximamente vendrá al teatro !!, la letra de sus canciones apasiona a los jovenes. -

Con esta sencilla explicación, quedó zanjado el tema del teatro. Solo volvió a la luz, después de la detención de Olga, solo tuvo sentido, cuando oyó la voz del hombre de la gabardina…..

– SIEMPRE NIEVA EN EL HIMALAYA – , …..a lo que él, como un autómata…respondió:

– NO LO SUFICIENTE PARA UNA AVALANCHA -

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Mario saboreó el segundo trago y se sintió aún más reconfortado. El líquido al transcurrir por su garganta arañó recuerdos y los despertó. Otros momentos y otros días placenteros ante los que tuvo el presentimiento que no volverían a repetirse. Sintió que su vida se desmoronaba. Las piezas que la habían ido formando ahora se desencajaban como si una carcoma hubiese ido mordiendo sus esquinas hasta desequilibrarla.

Ahora ya no era la incertidumbre del futuro lo que le inquietaba, sino el propio presente. ¿Cuál era su realidad? Y, sobre todo, dónde estaba la verdad y la mentira, la realidad y la ficción.

La duda, la incertidumbre, el no saber en qué creer. ¿Acaso él mismo no era fruto de una pirámide de contradicciones?

Apenas habían pasado unas horas desde la detención de Olga y ya añoraba la paz de ayer, de los días anteriores. Y ante todo la añoraba a ella, sus caricias, sus besos apasionados, la suavidad de su piel verificada por sus manos al recorrer cada centímetro de su cuerpo…

Muchas mujeres pasaron por su vida antes que Olga, pero ninguna como ella. La elasticidad de su cuerpo conseguía siempre acoplarse con el suyo rozando la perfección, lo sublime. Desde la primera vez que ocurrió supo que era un elegido. El único hombre entre miles al que se le concedía aquella dicha.

Bebió un largo trago y cerró los ojos, volvió a sentirla desde la armonía y la exaltación del último encuentro tan solo cuarenta y ocho horas antes. Recordó sus ojos buscando los suyos en ese instante en el que hasta la muerte puede llegar a ser sublime.

Recordó sus palabras provocadas por el éxtasis de la felicidad. Una felicidad ahora diluida, volatilizada, quizás ya enterrada bajo los escombros de un presente incierto…

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Mario Topete se sentó en la butaca de su salón con la intención de ordenar sus pensamientos. Recordaba que Olga le había contado que sus padres fueron parte de los miles de niños que durante la guerra civil española fueron enviados a Rusia por sus padres, los embarcaron desde el Puerto de Alicante hasta un destino incierto. Cuando llegaron a tierras soviéticas, los acogió el Estado en un centro de menores y les enseñaron un oficio para ganarse la vida, además de ser adiestrados para servir al régimen comunista.

Aquello encajaba a la perfección con la detención de Olga, pues al fin y al cabo el gobierno español estaba convencido de que su mujer había sido un correo humano afincado en España, es decir, en el mundo occidental, pero ¿qué pensarían de él?¿los rusos pretendían matarlo o simplemente era una trampa del gobierno español para sacarle una información de la que realmente no disponía? Lo que si era cierto que unos desconocidos deseaban algo de él.

A medida que pasaban los minutos se iba poniendo más nervioso. No acertaba a saber qué pintaba Ernesto en todo esto y sus preguntas por el reportaje sobre la tribu indígena en el Amazonas. Vagamente recordaba que un traductor le había contado que los indígenas se quejaban de que los malos espíritus les habían enviado enfermedades, y los niños nacían deformes. Mario se preguntó sí aquellas desgracias, tendrían que ver con nuevos experimentos armamentísticos del antiguo régimen comunista, para resugir de sus cenizas y alzarse como Nuevo Imperio frente al mundo capitalista occidental.

La cabeza le estallaba por momentos, habían multitud de preguntas sin respuesta, por lo que muy nervioso se levantó de su asiento y abrió el mueble bar, sacó un vaso y un Macallan. Cuando el whisky bañó el cristal del vaso, Mario se sintió más aliviado y se lo acercó a la nariz para aspirar su aroma. Lentamente regresó a su asiento dispuesto a continuar pensando y a paladear su bebida preferida.

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Cuando sacó de la caja fuerte, oculta tras un mueble del salón, aquella pistola con puño de nacar, rememoró toda una vida de viajes alrededor del mundo y de las situaciones comprometidas y peligrosas por las que, debido a su profesión, había pasado.

Ser periodista y más, enviado especial, muchas veces a tierras de conflictos bélicos, no solo le habían forzado a aprender defensa personal sino también a usar esos artilugios, que como el dicho popular decía, cargaba el diablo. En aquella ocasión quizá, dadas las circunstancias, y con su mujer en una cárcel de alta seguridad, llevarla encima parecía lo más conveniente. Lo que no lograba entender era lo que aquel individuo de gabardina y sombrero había querido transmitirle en aquel mensaje, indicaciones que aún retumbaban en su memoria : “: “Ha sido un irresponsable. El enemigo dispone de información peligrosa. Abandone su actual identidad y diríjase al lugar seguro W23 hasta nueva orden. Los rusos intentarán matarle, por ello extreme las precauciones. Despréndase del pinganillo en cinco segundos”.

Seguía sin comprender esa situación por mucho que lo pensara. O todos se habían confundido de persona o quizá era una trampa que alguien intentaba tenderle. Eso debía ser, seguro. El movimiento de espionaje español quería saber, si él también trabajaba para otro gobierno pasando información privilegiada. No en vano su cargo en el periódico de mayor tirada nacional y el más implicado en sacar a la luz pública todos los temas que otros deseaban tapar, era un sitio donde se manejaban documentos, a veces muy comprometidos. Algunos altos cargos se la tenían jurada al periodista Mario Topete. Ahora irían a joderle, estaba completamente seguro. Mientras, recordaba a su mujer y la deseaba. Jamás había perdido la pasión por ella, pese a que las primeras canas y arrugas iban apareciendo. Y , echándose sobre la almohada que aún conservaba el olor de su hemoso cuerpo, cerró los ojos y recordó, sin saber por qué, el último viernes en que quedaron con María y Ernesto para ir al concierto. Él, más nervioso que de costumbre, le atosigó en el descanso haciéndole preguntas sobre el viaje que hizo al Amazonas, para cubrir un documental que su periódico estaba haciendo sobre una de las tribus que habitan la selva amazónica. También insistió mucho en su amistad con sir Patrick, que financiaba entre otros ese reportaje, y a la vez dueño del castillo de Leap, el que más fantasmas poseía de todo Irlanda. Olga, su mujer, siempre había amado Irlanda.

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Se acercó nuevamente al mostrador y pidió un café doble acompañado de una copa de Napoleón que bebió de un trago. Pagó la consumición y salió a la calle. Circulaba poca gente por ella ya que la nieve arreciaba. Mario comprobó con satisfacción que nadie parecía espiar su salida. Comenzó a caminar con rapidez, en dirección a su oficina, pensando en la situación de Olga y en la suya misma. ¿Qué representaba aquella advertencia? ¿Qué sabían de él los rusos? ¿Habría averiguado Olga sus actividades? ¿Acaso los rusos lo consideraban el causante de la detención de su mujer? y lo que todavía lo inquietaba con más fuerza? ¿Quién había dado el chivatazo o cuál había sido el desencadenante de aquella situación? ¿Había tenido Olga alguna sospecha en algún momento? Repaso los aconteceres de los últimos días. Todo había transcurrido con normalidad: el concierto de los viernes por la noche, en esta ocasión una actuación insuperable de un pianista japonés interpretando obras del noruego Edvard Grieg, al que fueron en compañía de Ernesto y María; las sesiones de sauna y masajes del sábado en el hotel Majestic; el descanso dominical en el que cada uno se enfrascaba en sus aficiones. La mente de Mario se esforzaba en encontrar algún indicio, algo, alguna pista… y de pronto recordó un pequeño detalle que si en su momento no le había sorprendió, ahora adquiría cierto matiz a la luz de los acontecimientos. Fue durante la primera parte del concierto…

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-Siempre nieva en las cumbres del Himalaya- apuntó el hombre con una distante frialdad.
-No lo suficiente para una avalancha- respondió Mario.
El extraño miró a los lados con gesto nervioso y después extrajo un paquete de tabaco de uno de sus bolsillos.
-¿Un cigarro?- preguntó extendiendo el paquete donde sobresalía uno de los pitillos.

Mario aceptó el ofrecimiento a pesar de que hacía muchos años que dejó el tabaco. En su mano, aquel pitillo parecía pesar más de lo habitual. Se lo llevó a la boca e hizo el gesto mecánico de buscar el mechero palpando sus bolsillos.

-No lo encienda-le dijo el hombre mientras arqueba una de sus pobladas cejas- déjelo para después.

El hombre de la gabardina se colocó el sombrero y salió del bar sin mediar palabra. Mario le siguió con la mirada antes de dirigirse a los aseos del bar. Cerró la puerta con el seguro y se dedicó a deshacer el pitillo. Arrojó las briznas de tabaco al inodoro junto a los pedazos de papel fino y extrajo de la boquilla un minúsculo artilugio con forma de audífono. Una vez acomodado en su oído, comenzó a escuchar el mensaje: “Ha sido un irresponsable. El enemigo dispone de información peligrosa. Abandone su actual identidad y diríjase al lugar seguro W23 hasta nueva orden. Los rusos intentarán matarle, por ello extreme las precauciones. Despréndase del pinganillo en cinco segundos.

Mario arrojó el aparato al inodoro y tiró de la cadena. Descorrió el pestillo, tragó saliva y volvió a palparse la chaqueta para comprobar esta vez que su pistola aún seguía allí…

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Pensó en comentarlo con Ernesto, amigo de siempre, o con Pilar, hermana de Olga que ya había sido su confidente cuando una pequeña crisis se vino a instalar en el matrimonio a los pocos años, pero era demasiado importante el tema como para difundirlo. No, al menos hasta que estuviera todo más claro.

Compró la prensa; Hojeó varios diarios locales y nacionales, pero no vió ninguna noticia al respecto, por lo que respiró aliviado. La cabeza le daba vueltas y entendió que debía desayunar cuando el olor del café cruzó hasta él desde la otra acera, así que fue a su encuentro.

Aquel bar era pequeño, casi familiar. Unas seis personas habían ocupado las pocas mesas, y apuraban sus consumiciones con el rosto medio oculto entre las hojas del periódico, por lo que tuvo que colocarse en la barra.

Una vez instalado, ojeó pausadamente todo cuanto tenía a su alrededor, preguntándose si habría alguno con problemas mayores que el suyo.

A su lado se sentó un hombre alto, moreno, con una gabardina clara y un sombrero marrón que dejó con suavidad sobre el portafolios.

Por un instante, sus miradas se cruzaron.

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Mario estaba desolado. Parecía mentira que la mujer de la que se enamoró hacía tanto tiempo, le hubiese estado engañando durante años, y él sin saberlo.

Olga trabajaba en una empresa rusa de calzado en Torrevieja, de representante comercial, llevando los productos de la nueva empresa en expansión afincada allí. Así que Mario nunca hubiera imaginado que su esposa, realmente, trabajaba para el antiguo régimen comunista.

Verdaderamente era una espía al servicio del gobierno y recogía y mandaba información a sus jefes de todo lo que ocurría por el mundo a través de correos humanos con los que se daba cita en las principales capitales europeas, durante los diez años que habían transcurrido.

A Mario le recorrió la sombra de una duda ¿Olga habría estado enamorada en algún momento de él? ¿Tan sólo representó su papel cuando se casaron? ¿Su única meta fue asentar su cuartel general en España? Las dudas formaron una maraña opresora en el corazón de Mario por lo que, de repente, se sintió morir.

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Había conocido a Olga, en un recoleto e intimista jardín del típico Madrid.
Solía pasar con mucha frecuencia, ya que era uno de los itinerarios alternativos que había elegido, para ir al “curro”.
Su físico y su actitud, fue lo primero que me llamó la atención de ella.

Hablaba con alguien desde su teléfono móvil, pero su lenguaje corporal…la delataba. Estaba absorta y un brillo de preocupación, aparecía en sus acerados ojos. Su espigada figura no dejaba impasible a nadie.

Con el tiempo, supe que era su gran preocupación…,¡¡pasar desapercibida!!…y, es ahora, con el motivo de su detención, cuando mis sospechas y recelos, por la conducta y amistades de Olga, tomaban cuerpo y sentido…

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A pesar de la lluvia y del frío, Mario, con el abrigo desabrochado, cruzaba la avenida como si fuese el único hombre sobre la tierra.

No se percató de los ligeros copos de nieve que movía el viento de un lado a otro, ni tampoco de aquel coche negro que le estaba siguiendo desde que salió de su casa.

Estaba fuera de sí, herido en su amor propio, decepcionado y tremendamente afligido. Su mujer, con la que había compartido diez años de su vida, había resultado ser una espía del régimen comunista ruso y por ese motivo retenida en un cuartel de policía de la capital de España.

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